Душа моя, видно, в косах,
одна или две – не суть,
такой её кто-то создал,
обрежу, опять растут.

Не важно, что не узнали,
вы внешним увлечены,
мне косу ветра свивали
от грусти-тоски черны.

Я целила в белых утиц,
да целью была сама,
дикаркой считали люди,
не милый, так не замай.

Но каждый охотник в доле,
пол уха от зайца – на!
Да ветер обнимет в поле,
да слёзы утрёт сосна.