Вышел как-то человечек с молотком чинить забор. Пару джипов изувечил. Не спеши кричать: «позор!» Он не гангстер, не стиратель, не коллектор, не корсар. Просто тачки Мазерати перекрыли тротуар.
Дальше, видит: три заразы тащат девушку «того». По башке двоим он сразу. Третий перышком его. Раз, два, три. Всего три трупа. Крови, крови натекло. Глупо вышло, вышло глупо. Не вмешаться – западло.
Получилась незадача. Но герой-то не дурак. Смерть такая что-то значит. Как решился? Может так: терпелив и не капризен, лысоват, широк в кости, он однажды нашей жизни грязных правил не простил?
После? После человечка под дождём в гробу несли. Были речи, были свечи и могильщикам рубли. С этих пор народ заметил (то с утра, то вечерком) кто-то лёгкий точно ветер по забору – молотком...
Тук, да тук. Совсем не сильно. Только ёкает в груди. Если ты бандит, насильник не ходи там... э-э-э... иди...
|