Какую ложь? Какую правду жизни Делю с тобою ныне на двоих? Рябина гроздью надо мною виснет, И горький привкус на губах моих… … Февраль, начало. Птиц летящих стая. Гляжу на них – кружится голова. Дрожит рука и, строчки букв шатая, Я подбираю нужные слова.
Они ложатся, чёркано и марко, На глянце глаз, на чувства лоскутке, И остаются на скамейке в парке, В неаккуратно сложенном листке.
Я их роняю холодно и грустно, Как зимний дождик капли в серой мгле. Я оставляю на скамейке чувства, Как ветвь рябины листья на земле.
Они лежат, вот здесь, почти у края, Посыл и знак, веретено и нить. И, может быть, возьмёт рука чужая, Душа родная глянет… может быть… …
Ну вот и всё, листок уже исписан. А небо вечно, и кругла земля… Какой же вкус? Какой червлёный смысл В рябине той, в начале февраля?
|