Молчит гитара до поры,
пока певуньи лечат горло,
когтями держит душу город,
но ели за окном остры,
как мы с тобой, стряхнули снег,
взмахнули крыльями, но корни…
и нас Алтай легендой кормит,
кормясь поэзией взамен.
Ты рассказала «Тигирек»,
и словно ком с горы обрушен,
воспоминанья, хлынув в душу,
на ветви садят снегирей.
А дни такие – где-то боль,
та, что прошила нас навылет,
и потому латаем крылья
иглой язычества с тобой.
А утром в Храм несу я вербу,
жизнь и не жизнь благословив,
две ипостаси примирив –
в обеих есть и свет, и вера.
Без фанатизма, без анафем,
и апофемою углов
твой дом на время дал мне кров,
уставшей от полётов птахе.
С утра рисуем тишину,
колючий ствол сосны янтарной,
чешуек вязь и шишек пару,
и в ветках неба вышину.
Тебя я возвращаю к песням,
а ты меня к желанью петь,
жаль, что высоко не взлететь,
одно крыло в лангете если...



*«Тигирек» - сказка об Алтае Елены Рылеевой