Небо висит, как свинцовый,большой дирижабль. В смальтовых лужах - флотилии палой листвы. И дирижирует серый, угрюмый ноябрь, Ритм задавая кивками седой головы.
Из чьих-то окон доносится бархатный блюз, На колченогой скамье позабыта тетрадь. В ней недописанных строчек несметная рать, И на холодном ветру реет чьё-то «люблю».
Чётко чеканит стаккато назойливый дождь. Смотрит, мигая фонарь, жёлтым глазом совы. Как же не верится, в то, что меня ты не ждёшь, Как же печалит меня, что теперь мы на «Вы».
