Письменный ящик пустует сто лет,
у одиночества нити пророчеств,
томик Саган на рабочем столе,
да, с Франсуазой можно без отчеств.
«Не отрекаюсь…»
я тоже – от слов и от стихов,
и от чувств, и от встречи,
сумерки стали острее и резче,
старые истины, разве – на слом…
В майской Москве День Победы,
весна... всё как всегда –
вдоволь хлеба и зрелищ,
ходит разлука пуганым зверем,
будит мечты от глубокого сна.
Биты морозом, летать не хотят,
грею за пазухой, глажу за ухом,
жду фестиваль тополиного пуха
или хотя бы слепого дождя.