С уходом дня цветущий сад немеет И, по углам стремительно темнея, Угрюмо замирает в тишине. Невольно глянешь - что там за плечами?, Когда волна тревоги и печали Прокатится ознобом по спине.
Одни лишь звуки песни соловьиной, Внезапно полог сумерек откинув, Притихший сад пронзают напролёт. И слушаешь, боясь пошевелиться, Как за листвой невидимая птица Мелодию экспромтом создаёт.
Хочу понять вечернего солиста, О чем же трелями и цоканьем, и свистом На всю округу звонко голосит? И вдруг предельно точно понимаю, Что он, хлебнув пьянящий воздух мая, Поёт - не верь, не бойся, не проси!
И с каждой трелью громче и смелее, От собственной наивности хмелея, Призывно и неистово поёт О том, что тьме ночной не надо верить, Что страх давно осмеян и потерян, А жизнь щедра, и надо брать своё!
Развеселил соловушка, дурашка! Теперь и мне в ночи уже не страшно. Твой манифест смешон, но не слащав. И, если ты не против, мой хороший, Я постараюсь каждый день погожий Вечерние концерты посещать.
|