Сидит он днями среди книг,
Стихи читает, прозу,
Он не вдыхает запах риг
И свежей, алой розы.

Гуляю каждый день одна,
И от всего так кисло,
Его безмозглая жена
Не видит в жизни смысла.

Когда зажжет в окне свечу,
Наш садик освещая,
Как бабочка на свет лечу,
Свой взгляд не отрывая.

Нет у меня мозгов объять
Те книги, что читает,
Смогла бы сердцем их понять,
Он этого не знает.

Меня он "деткой" любит звать,
Рукой погладит тонкой,
О, бог любви, дай снова стать
Мне маленькой девчонкой.

Никто на свете не поймет,
(И мужу не суметь),
Где розы всем любовь нарвет,
Меня сорвет там смерть.


Ссылка на оригинал:
https://m.poemhunter.com/
poem/a-tragedy/