Ну, вот и август, и пока - жара.
Ещё олень не замочил копытце,
Ещё есть время летнему случиться,
Но, чу, грядёт "пора, мой друг, пора".
У спелых фруктов - привкус холодов,
Кружащих листьев запах, сладость сока.
Прогретый жёлоб дождевого стока.
На твёрдой глине нет ничьих следов.
Кипящий зной срывает покрова.
К закату - день, и жизнь, как день - к закату.
Понятней стало тихое легато.
Нелепый сор - кричащие слова.
От букваря до тонкой высоты
Восходит путь, а память ставит вешки.
Земное - в прах. Дотлеют головешки,
Освободив от грешной тесноты...