"Купите жизнь, ну ж, господа,
отдам старушку за пятак!
А денег нет, так не беда, -
берите даром, просто так!"
"Купите жизнь, её года, -
кричал, плюя на визави,
и лгал - не много, господа,
ей нужно, лишь, чуть-чуть любви".
Цыган хрипел, стегал слова,
рассказывал семёрке струн,
как горько плакала трава,
когда топтал её табун.
"Дорога жизни, как река"-
сравнение, ему поверь.
Вгранитят речку в берега,
а жизнь впихнут в могилы дверь.
Жила любовь и жизнь при ней -
по каплям, скромно, но до дна
других любовей не дурней... .
Любовь - мертва, жизнь - не нужна.
Жизнь продавал в степи старик,
как корчились в костре дрова
смотрела жизнь, вцепившись в миг,
и теплилась едва-едва.
По-стариковски догорал
закат и скорбь, как тень росла,
а жизни миг был ростом мал,
но скорбь была ему мала.
Хотел продать, как вор коня.
Кричал: "Купите!", вновь и вновь.
Шептала жизнь: “Оставь меня,
во мне жила твоя любовь”.
Бездымно сзади догорал
закат, цыган затих, поник.
Дух слов краснел закатно ал
и в вечность превратился миг.