"Купите жизнь, ну ж, господа, отдам старушку за пятак! А денег нет, так не беда, - берите даром, просто так!" "Купите жизнь, её года, - кричал, плюя на визави, и лгал - не много, господа, ей нужно, лишь, чуть-чуть любви". Цыган хрипел, стегал слова, рассказывал семёрке струн, как горько плакала трава, когда топтал её табун. "Дорога жизни, как река"- сравнение, ему поверь. Вгранитят речку в берега, а жизнь впихнут в могилы дверь. Жила любовь и жизнь при ней - по каплям, скромно, но до дна других любовей не дурней... . Любовь - мертва, жизнь - не нужна. Жизнь продавал в степи старик, как корчились в костре дрова смотрела жизнь, вцепившись в миг, и теплилась едва-едва. По-стариковски догорал закат и скорбь, как тень росла, а жизни миг был ростом мал, но скорбь была ему мала. Хотел продать, как вор коня. Кричал: "Купите!", вновь и вновь. Шептала жизнь: “Оставь меня, во мне жила твоя любовь”. Бездымно сзади догорал закат, цыган затих, поник. Дух слов краснел закатно ал и в вечность превратился миг.
|