Покинуто всеми богами - а те, что остались, не в счёт - течет это небо над нами, как чёрная речка течёт.
Как речка, как чёрная. Словно Шопена приём болевой, который этюдом условно считается мной и тобой.
И, в небо бросая окурки, в его черноту за бортом, одно лишь зиянье мазурки оставим себе на потом,
чтоб не было больно и пусто, чтоб не было больно и зря от птицы, влетающей с хрустом в семнадцатое октября,
от чёрной, печальной и дикой, от чёрного шелеста крыл. "Как звали её?" - Эвридикой. "Как звали тебя?" - Позабыл.
|