Огонь отражается в сумерках утра какой-то смешной игрой, Синицей на ветке надежд гнездится последний её герой. Смотри не вспугни, ведь зима волчицей по насту спешит след в след, И может быть завтра дорогу к небу засыплет на сотни лет.
И будет безмолвие снов, и в чаше застынет холодный чай — И ты будешь слышать её молитвы, и даже всплакнёшь невзначай О чём-то хорошем, но не забытом в банальном верлибре дат. Она — совершенство любых метафор, но жизнь не идёт на лад.
Не спится дождю, он смывает в лужи остатки листвы и смет, Порочные смыслы, черты и даже иллюзии, что поэт Какой-то особой одарен властью над бездной ненужных слов. Но он лишь гадает с холодным сердцем на розе её ветров.
И тот, кто всегда выбирает разум из тысяч кривых зеркал Конечно же знает о том, кем станет, и кем уже ныне стал. Безумие бьётся в звериной злобе и патоку льёт в сердца, Но тень с самым первым лучом рассветным спадает с её лица.
