Среди сопок в час рассвета, рано утром красота, гонят тень потоки света а земля в туман одета, это вовсе не с проста.
Чуть левее Бухареста и на север в двух шагах, средь холмов укрылось место, в той округе всем известно, скрыт от солнца древний прах.
В день осенний в полнолунье, тридцать первого числа, ляжет мрак плитой чугунной, местный житель нос не сунет, в эти тёмные дела.
Мрак холодный, мрак могильный, редко слышен волчий вой, стынет кровь в дрожащих жилах, только крест святой всесильный, защитит когда с тобой.
Тень скользнёт между деревьев, над камнями, сквозь кусты, льнёт к рукам, лицу смелее, и холодный пот по шее, заструился и застыл….
Здесь петух не крикнет в полночь, здесь давно уж нет жилья, тело липкий сон наполнит, и качая точно волны, выпьет кровь и пустит яд.
Берегись тогда рассвета, солнца луч не пощадит, вместе с тенью сгинешь где-то, в савана туман одетый, в лабиринт старинных плит….
Солнца луч туман разгонит, на тропинке меж кустов, бездыханный и спокойный под развесистою кроной, труп найдут в траве густой.
10.11.2018
|