фото автора

Пройдёт зима, за ней – весна и лето.
И снова – осень. И опять: зима,
весна и лето. Неизменна эта
забот и настроений кутерьма.

Вот, есть края, от нас на юге где-то –
там с ночью день не борется за власть,
там незнакомо людям слово «Лето»,
зима туда прийти постереглась.

А к нам весной, кто первым, кто-то следом,
неведомому чувству покорясь,
летят пичуги в северные беды,
в ночную сырость, заморозки, грязь.

Им каждый год весенним днём неймётся
пройтись парадом над моим крыльцом,
испить воды из лужи у колодца,
воспеть зарю и вырастить птенцов.

Спросил однажды аиста на крыше:
«Сосед, скажи: неужто в том краю,
где круглый год теплом природа дышит,
не смог обресть ты родину свою?»

Он вниз на землю даже взгляд не кинул,
расправил крылья, горд и величав,
и, запрокинув голову на спину,
о чём-то клювом звонко простучал.