Пурга… Обезумевший пулеметчик в упор расстреливает снегопад. И мечется тот, обрызгав палату мозгами белыми, мокрой тоской… А дальше мечты становятся жестче, а сердце все смирнее и тише, спокойнее и покорней року и тем картинам, что преподносит он на финальном земном вернисаже и мне, и другим, без разбора, щедро, и стебается, словно Ходжа Насреддин, на плюгавом ослике, мелок, один, а на самом деле – безмерно страшен! Что мозгам недоступно протухшим вашим, тупое и обнаглевшее быдло, гнездящееся в мошонке Дива. И в пурге вас ведет за собой слепец, а что дальше, срифмуйте сами:
12.12.2018.
|