Я качаюсь в телеге скрипучей – смешным поплавком на воде. И не труп, и не бог – в ожиданье кровавого клёва. А солёное небо в засохших подтёках так скоро Уплывает солдатскою жизнью на грязной войне,
Что мне чудится в этом движенье озёрная сизая гладь. Скрип уключин ворует у волн путеводную верность. Кто там правит конями (ладьёй?)? Да сестричка наверно… И заводит Моргана (Мария?) напев, чтобы нам не пропасть.
Её голос – как низкие тучи – поёт о дожде на лугах, Где останки убитых – оплата гордынь и предательств. Как же, Галя, смогла ты, презрев доброту обязательств, Прямо в хату родную беду пригласить, превратив сказку в прах?..
Алый крест на косынке сестрички стирает Гвиневры побег, Возвращая в луга, где к убитым так ластится клевер… Скачет красный дракон по зелёному полю на север. Неземной Авалон приближает ко мне свой спасительный брег.
|