Ни пулей, ни мечом, а только Словом Пронзая огрубевшие сердца, Поэт влачит свой крест в миру суровом До самого могильного конца.
Он мозг без нервов, и он плоть без кожи, И сердцем перед миром обнажён. В него плюют зажравшиеся рожи, А он до смерти лезет на рожон,
Пытаясь объяснить, что есть ИНАЯ Действительность, и незачем скорбеть, Свой рок земной жестоко проклиная. В единый час физическая смерть,
Изъяв из плоти дух, мученья правых В блаженство рая их преобразит. И тем, что пали на полях кровавых, От Бога злая кара не грозит.
Я здесь затем, чтобы сказать об этом И приободрить робкие сердца. Когда б не так, то не был бы поэтом До самого могильного конца.
|