«Любовь: зимой от холода, летом от жары, весной от первых листьев, осенью от последних: всегда — от всего». Марина Цветаева
Сквозь сто метелей прорастёт любовь, Как в оттепель подснежник в стылой луже. Ей прекословь, или не прекословь: Она придёт, а потому мне нужен Один лишь шанс, достаточно вполне Сказать строкой поэзии об этом! Любовь моя, как ласточка в окне, Как листик клейкий, как шальное лето,
Как солнечного утра лёгкий бриз, Как луг тюльпанов, трели соловьиных. Как мотыльков рождение внутри, Как мысли, что твоё лишь помнят имя. Как тихое томление в душе, Как волшебство туманного рассвета, Как вальс листвы, как клёны в неглиже, Как тайна вдохновения поэта.
Как лес прозрачный в платье золотом, Как неба загрустившего усталость. Всё не о том, а может лишь о том? Любовь, такая трепетная малость - Слепая нежность! Души - мотыльки Не перестанут распевать об этом. Любовь – мои нелепые стихи, Что сыплются, как осени монеты.
|