До леса только пара километров,
И сто шагов от дома до лыжни.
День солнечный без вьюжности, без ветра.
Торопит дочка: - Мама, поднажми!-
А где тут поднажмёшь, хотя бы малость?
И я не та, и лыжи мне не те!
Я двадцать лет (чуть больше) не каталась,
Но уступила, поддалась мечте.
А ноги помнят дерево, не пластик.
А пластик едет сам, вперёд несёт.
И скорости рассудок не подвластен –
Вот снова не вписалась в поворот.
Лежу в сугробе неуклюжей квочкой.
Смеюсь, пытаюсь встать, опять смеюсь.
Как хорошо, нет зрителей… лишь дочка.
Но дочка хвалит, ободрив: - Не трусь!-
Опушкой лыжный шаг едва заметен
Теряется в берёзовой глуши.
Душа поёт о чём-то добром, светлом,
Диктуя: - Непременно напиши!-
В верхушках спорят галки и синицы,
У верб плутают заячьи следы…
Серебряная пыль летит в ресницы,
Слепит глаза от снежной чистоты.
Лыжня свернула вдоль тропы к селенью,
В полынных жемчугах блестит река,
Плывут вдоль русла тени наважденьем,
В лиловом отражая облака.