А первый дождь шагает по снегам... Течет слезою по оконной глади. И дальше по хрустальным ручейкам Кривой строкой в исписанной тетради.
О чем ты плачешь по весне мой дождь? О женщине с израненной судьбою? О том, что вера превратилась в ложь, И стала у нее в полон рабою...
О женщине дарующей добро... И молоком кормящей наши души. Спасающей от стужи и ветров, Тогда, когда, казалось мир порушен.
О женщине не стоит плакать. Верь.... Она способна из тоски подняться. Тогда, когда весна откроет дверь, Ей будет даже солнце улыбаться.
Она цветком распустится в ночи... Она стряхнет метельную усталость. Пусть уходя, зима печаль влачит, А женщина? Ну, если только малость.
Ты уходи, случайный дождь весны... Жизнь открывает новые страницы. А в том, что было, нет твоей вины. Лишь зимних дней, печальных вереницы.
|