Март зазвенел. На утренней заре
по голым тополям грачи расселись:
- Пора! Пора! - галдят наперебой -
на синий север возвращаться нам домой!
Там родина, там белые берёзы
среди темнеющих монашек грустных елей,
невестами весенними белеют,
и крепко пахнет талым снегом и капелью,
и на проталинах подснежники ютятся...
- Пора со скучным югом распрощаться!

А тут деревья спят и сонные долины
полны туманов низких бледно-синих,
но тёплый воздух слышится в окно
и от озимых матово-зелёных
течёт, весенним ароматом напоённый,
знакомый с детства дух степной весны.
Хоть солнце ещё кротко пригревает -
дорожки уже мягкие в саду
и горький дух лозины молодой
приносит к стёклам ветер луговой.

И больно мне, что я бесплодно трачу
тепло и радость этих дней,
что только мне всё это что-то значит,
что мало понимаю я грачей.