Циклоп и циклон помешали, моя дорогая! Дорога моя (вдоль портовых подворий да пёсьего лая), по-прежнему, ставит сюрпризы в своей путевой антрепризе, но я доберусь, невзирая на лица… на визы. Мне местный визирь, он у них отвечает за транспорт, за малую мзду дал согласие выправить паспорт. Осталось команду набрать да спроворить в заливе триеру. Я верю в тебя, и другой мне не хочется веры.
Так много воды утекло с нашумевших троянских событий... В Египте искал я наш дом, в Иудее, на Крите. Вот странное дело, где был он – не знаю, но, где бы он ни был, к нему одному облака устремлялись, и мысли, и рыбы. Увядший вандал, повидавший развалины Рима, девица, воровка из гетто, с глазами налима - моложе меня на столетья, однако давно опочили, а мне всё до дома никак не дойти - будто гири на киле.
Я скоро. Клянусь! Потерпи – подлатать нужно днище… Ты ждёшь, значит, я всё ещё не бессмыслен. И чище, светлее мой день, моё море, мой гром, моё небо, мой ветер. Наш дом – это ты, и покуда ты ждёшь, я бессмертен.
|