От боли корчусь на больничной койке.
В меня струится капельниц капель.
А у палаты, у приборов стойки,
Застыл мой чуткий лекарь...Мой Апрель.

В ушах звенит надсадной песней трель.
А в венах пульс стал отчего- то робкий.
Термометр превратился вдруг в свирель.
И пахнут ландышем лекарств коробки.

Синдром весны...Неизлечим недУг.
Диагноз страшный и неумолимый.
Двенадцать докторов*стоят вокруг.
"Болезнь коварная- шизофрения."

Вы верите, друзья,что я здоров.
А потому- не надо докторов.