На Троекуровском погосте
Зима сменялася весной…
Всё было буднично и просто,
Всё стало грустью и тоской.

Ушёл певец – душа народа
И всё прекрасное ценя
Его оплакала природа
Слезами зимнего дождя.

А расчленённая держава,
Официальная страна
Потерю недоосознала,
Не поняла её сполна.

И не услышать нам воочью
Ни «Тишину», ни звук «Шагов»,
Ни «Журавлей», ни «Поздно ночью»,
Ни «Подмосковных вечеров».

Но всё же на тропинках пыльных
Пока неведомых планет
Возникнет в записи старинной
Тот голос через много лет.