Когда о мертвых молит немота Она молчит до горечи во рту! И я хриплю… и мне не накреститься На этот сумрак, в эту слепоту, Где тёмным эхом – силуэты… лица… Где мёртвым – вечность, а живым лишь миг. И, кажется – когда бы так! молиться, То лучше бы молится о живых.
Но разве это я? Ведь я молчу. И значит, то не я зову и плачу. То лижет пёс свою тоску собачью. То безнадёжность дует на свечу.
То плачет и смеётся грустный бог, Весёлый бог – создатель вечной смерти. И засыпают взрослые и дети, И этот непреложный сон глубок: У смерти – вечность, А у жизни – миг. И в жизнесмертном трагедикомизме Я мог бы, мог! молиться о живых, Но кто же в смерти молится о жизни.
|