Распластан на земле тетрадный лист,
исписанный и вкривь и вкось судьбою,
где почерк неразборчив, неказист,
и нет краев, оставленных тобою,
чтоб выносить ошибки на поля
иль принимать упрёки каллиграфа.
Но искони он бел, как белая рубаха
в день первый и последний бытия.
Он тайно бел забытостью порош,
невозмутимостью глубинных истин-
так лессировка безобразных рож
не кроет лики гениальной кисти.
И сколько б ни марала лист мазня,
я знаю: белый остров для меня
оберегаешь ты от скверны мира,
вкушая чистоту глотками из потира,
чтобы внести не в лист -
в скрижаль годов
цепочку наших слившихся следов...