На этой земле все рассветы зовут –
кого-то в дорогу, кого-то к порогу,
пунктиры земные… небесные – к Богу,
где путь оборвётся, решают не тут.

На этой земле все тропинки бегут,
отмерены в детстве ногами босыми,
по ним октябри, уходя, моросили,
и майского ливня приплясывал жгут.

На этой земле все пути для разлук,
и мы параллельны до самых окраин.
Где наше с тобою подобие рая?
Окно доедает рассвета золу.

Не спится и всё, не о том разговор,
и я не о нас, «нас» давно схоронили,
случайные сны серым пеплом остыли,
и ветер их выдул сквозь прорези штор.

Я лишь о дорогах, их песня проста –
от дома и к дому, всего-то две темы,
а если свела нас дорога не с теми,
то завтра начнётся иная верста.

Нет взлёта в строке, не летает перо,
улёгся под окнами чистыми ветер.
Как утро свежо! Тишина в целом свете,
ни вести, ни гостя не жду на порог.

Дороги случайны и закономерны,
дороги – свиданья, дороги – разрыв,
сиренью весна оживляет дворы,
и в мае цветёт даже высохший терний.