Автор неизвестен (Их как собак нерезаных!)

От ужаса кровь закипает в жилах,
Как будто касаюсь я бездны врат.
Уверен - искусство себя изжило!
Конец ему чёрный предрёк квадрат!

Так сердце стучит, что ломает рёбра.
И в оцепенении стынет мозг.
Он в пасть свою манит как мышку кобра,
Не выбьет из транса и сотня розг.

Я мыслью пронзаю потоки черни,
Что мраком загадили весь квадрат…
За ним - неба синь и закат вечерний,
Любовь, все родны как сестра и брат.

Там нет чёрных мыслей ни в коем разе,
И беды, что были, сгорят дотла.
И липкие комья душевной грязи
Там выметет светлых надежд метла.

Там всех перекошены счастьем лики,
И я всем добро из небес крою.
Спасибо, Малевич ты наш Великий,
Что мысленно дал побывать в Раю.

Эх, мне бы погромче свершить такое -
Сложить на века эпохальный стих!
И я б, свой закончив шедевр, в покое,
Пресыщенный славой навеки стих.
----------
Для тех, кто в восторге кричит как кочет,
Кто так вожделеет подобных слав,
Скажу – может автор смеяться хочет
Над нами веками, всех нас послав?