Плеск пёстрого с цветами платья
и книжка непременная в руке...
А вскинет взгляд - вопрос? или объятье?
или завет, что крепко на замке?

В походке то строги, то дерзки ритмы...
В ней всё - порыв
и виражи на взлёт.
И, наполняясь словом, как молитвой,
она его, не расплескав, несёт...

Мне показалось,
будто с той прохожей
давным-давно знакома я была.
- Ну, память, напрягись: кто это?
Кто же?
- А это твоя Молодость прошла...