– Мне не нравятся длинные летние дни. В этом городе всё архаично и ржаво. Карты врут про любовь, ну и где же они, короли-женихи?! В эту старую гавань не плывут корабли, только роза ветров пахнет солью и тленом в туманных лощинах. На утёсе в лохмотьях сырых облаков – одинокий маяк, и окутаны тиной кораблиные остовы на берегу. Из таверны отец возвращается хмурым и ворочая скулами, пьяный в дугу, он кидает мне в спину циничное "Дура!", как окурок, не глядя. Прислушаюсь: спит. По наклонной тропе ухожу торопливо. Там небесного кратера лунный магнит морщит пенные воды и тянет приливом. Кто-то шепчет: сюда-а, волны стонут: наза-ад, опустевшие трюмы кишат голосами. Якорь вырван как зуб. Стародавний фрегат на песчаной косе окрылён парусами, и шальные ундины под ним верещат. На корме – капитан, поцелуем помечен. Как тяжёлым крылом, разворотом плаща обнимает мои оголённые плечи. Пусть с ногой деревянной, но каменна грудь, он хохочет, взъерошенный дерзким бореем, красно-рыжие пряди – огонь на ветру, говорит: если хочешь, зови меня Грэем. Исполинская мачта – крепка и туга. Набухающий парус – пронзительно алый! Капитан был хорош, он дарил жемчуга ик! к-кораллы!
А потом… {наливает ещё полстакана и глотает кроваво-коричневый ром}, он сказал, уплывает в далёкие страны. Надо ждать. По таверне разносится смех. Полуночная бабочка в душном корсете… эти пьяные байки знакомы для всех, и прозрачны чулки как рыбацкие сети. И уйдёт, как обычно, целуясь не с тем, сумасшедшая хрупкая женщина в красном. Корабли уплывают. Причал опустел. Но она ещё верит… в мечту о прекрасном.
|