Я не знаю, откуда столько Появилось вокруг писателей, Что читают друг друга только, Посылая к такой-то матери.
Тексты в столбик – в раздел поэзии (Хоть поэзией и не пахнет), И одна за другой рецензии, Кто кого изощрённей трахнет
И в какой интересной позе, Сообразно своим наклонностям. Кто-то мысль излагает в прозе, Только суть ускользает полностью.
Кто-то вечно строчит верлибры, Укрепляя в желании истинном Из двенадцатого калибра Дать три залпа с контрольным выстрелом.
Кто-то лирику шлёт в приёмник, Где удачный закос под Брюсова, Но не может издать двухтомник, В чём единственный, в общем, плюс его.
Всякий хочет казаться признанным, Оказаться при жизни изданным, И у каждого счёт с планидою. Обозвали поэта гнидою.
Начинающие ораторы Зарифмуют всё, что рифмуется. Собираются литераторы Или, лучше сказать, кучкуются.
Им, наверно, давно не стоит Создавать впечатленье кучности, Лишь одно меня беспокоит, Что я точно такой же, в сущности.
|