Мои стихи обнажены
в тоске и давней боли,
они насквозь поражены
прорехами от моли.

Одну им тему задаю
наперекор злословью,
я нелюбовь свою пою,
увы, в ущерб здоровью.

Успел оскомину набить
наивный стиль поэта,
но как же можно не любить,
и не писать про это.

Я ночью умирать готов,
к любви припав несмело,
тебя беру без лишних слов,
насильничая тело.

Душа витает высоко
и словно бы не знает,
что наплевать ей глубоко,
как тело погибает.

Прости меня, прости, прости,
что я тебя терплю,
мне суждено свой крест нести
за то, что не люблю.