Есть дни, точно утро, сменившее праздник. Сырое, настигнувшее слишком скоро, а в нем все боится потоками грязи быть смытым осунувшийся блеклый город.
А в нем в переулках, опутанных ливнем, плутают вчерашней толпы отголоски, картины бесценные, были былые, меж мной и которыми свет раскололся.
Я их соберу, как намокшие ленты, обрывки гирлянд и флажков с тротуара – последние мостики, ноны, календы, не связанные больше с новым и старым.
Они по себе. Им не надо убежищ. Но я подниму их и речью несвязной восславлю, чтоб вызвать упреки и нежность, чтоб был кенотаф им на площади грязной.
1997-2019.
|