В который час, в которую из лун,
блуждающих в моём краю уездном,
скиталец неба, среброкрылый лунь,
опять взойдёт мерцающею бездной
в очередной попытке бесполезной,
преодолеть космическую мглу –
росой огня стекая по стеклу
вселенской линзы – словом новой песни.
Когда-то, помню, виделся в судьбе с ним –
ловилась птица-слово налету,
не замыкая круг порочным перстнем,
когда с душою рифма не в ладу.
Какие луны мне прожить, колдун,
до срока главных из твоих пришествий?
На ветке ивы – сожаленье жеста –
уже лежит осенняя латунь…

24.09.2019