Это российская осень-бродяжка,
принцу не пара –
не любит бродяг,
дождик по тыкве лупит с оттяжкой,
падают в руки капли дождят.
Голос пропал, отдан в сказке другой,
только глаза умоляют о лете,
запорошит скоро белой мукой
листик последний, припавший к карете.
Губы прикушены… что же, пусть так.
К дьяволу туфлю! Сущий пустяк.
***
«Вечность» – такое слово –
вымолвил и пропал...
Сколько дадут оболов
за обещаний вал?
Я собираю миги,
это честней стократ.
В книге желтеет стикер –
клёнушек...
листопад...
***
Время листопада,
душ, слегка промокших,
медленного взгляда,
чая вкусом «Ройбуш»...
Мой сыночек вырос,
я к нему с вопросом:
- Зелень – злато мира?
- Дети – это просо.
***
Чего-то ждём – грачата и галчата,
растём, летаем, падаем, и вот,
осенний лист неслышно опадает,
а будет лето?
Может быть, придёт...
Там, за последней взятой высотою,
ещё не наши сроки, не о нас,
но вот стою и думаю, не стоят
и капли слёз и осень,
и Парнас.
***
Я плачу о несбыточном и вечном,
Вселенная, замкнутая в опал,
обычный день и необычный вечер,
и откровение вдумчивых зеркал.
О, этот миг – предтеча снов навек!
а я весну ещё храню в метели,
тревожит рокот – бунт душевных рек,
я не грущу, лишь листья облетели...
***
У этой грусти грустные глаза
и стойкий запах дней неповторимых –
из терпкой хвои, яблочного дыма
и слов, что никогда не досказать…
2013-2017гг.