Облака на воде будто ждут фиксажа Холодов, приходящих чуть раньше позёмок В нашу местность, где судьбу съедают с ножа, Доставая из нищенских, щуплых котомок. Не взирая на дар петь житуху с листа, Тут вчерашнее ближе и как-то надёжней, От того и тоской прорастает верста, И молитвы звучат, как ни где, всё тревожней. Ты родился и вырос в Стране Голытьбы, Измеряя наивностью наши дороги. Не дожитые судьбы и жизнь без судьбы, Нищета, суетливая слабость в итоге. От того и фальшивыми видятся дни Мужикам, что успели состарится прежде Чем успели воскликнуть: «Господь, извини, Что молились скорей не Тебе, а надежде!..» … А потом выпал снег, выпал свет из окна, За которым ты умер под оханье бабок, И я шёл, как слепой по стене, а стена Снегопадом валилась уступчиво на бок. Я вернулся домой, опустился на стул, И подумал: «Пусть выспится мать этой ночью», И соврал в телефон: «Он уснул ма, уснул», И в ответ: «Хорошо», и гудки многоточьем…
|