Не чирикается птахе
В небе сером, пресном, стылом
средь дерев, что, сняв рубахи,
под дождём дрожат унылым.

Для певуньи серость эта
как тюремное становье,
захватившее полсвета
бессезонье, безлюбовье…

Вот и ты - замерзшей птицей,
крылья сняты, как протезы,
и твердишь: куда стремиться?
Годы - острые порезы.

Говоришь: вина погоды,
нет огня и озаренья.
Но, поверь, жива природа
вечной тайной обновленья.

Зиму принимай– не сетуй,
помни: под фатою снежной
так тепло прихода Лета
ожидать росточкам нежным.

Не труба ведёт, а флейта
лейтмотив осенней страсти.
Если мерить Фаренгейтом –
Градус высшей пробы счастья.