А помнишь, ма,
как ты сама,
меня, целуя, обнима,
в конце письма,
давно весьма
учила сердцу не внима?

Среди дерьма
строка нема, -
гуляет без ветрил впотьма.
Пусть суть пряма,
но мысль хрома,
пером хрусталь не вбить в башма.

Гудят шторма,
трещит корма,
крыла уменьшился разма.
Прости, зима,
идёт чума
в мои воскресшие тома.

Ревёт тюрьма,
на мне клейма
не выжечь, кости не слома.
Поверь мне ма,
я без ума,
от жизни и её грима.