Минус двадцать пять. Не меньше, точно.
Лентой дым подвязан к облакам.
Ах, какие на сочельник ночи!
Звёзды сочной россыпью песка
Улеглись в небесные карманы,
Отражая лунных платьев блеск…
Кажется наитием, обманом
Бело-серо-золотой гротеск…
А луна, и впрямь, почти как брошка…
Снег! Кайфую, глядя на него,
На плетёнки изб, на троп гармошки,
Припылённых клёнов естество.
Спит деревня в сумраке лохматом,
И вплетаясь хрустом в тишину,
Валенки скрипят по снежной вате,
Да сугроб ссутулится горбато,
Да собака воет на луну.

По картине Александра Гудкова –
«Топят печи. Мороз.»