Который день перо к бумаге рвётся,
А та бела, как первый зимний снег,
И времени неукротимый бег
Над призрачными строчками смеётся.

Грустит Поэт, что Муза не пришла,
Её он звал, молил, но всё напрасно -
Она юна, волшебна и прекрасна,
Непредсказуема. Порою даже зла.

А вдруг она исчезла навсегда?
Ушла к каким-нибудь другим поэтам?
Да ладно, хватит... Сто'ит ли об этом?
Она вернётся и тогда... Тогда

Перо получит свой зелёный свет -
И на бумаге оживёт строка.
Как будто заведённая, рука,
Начнёт писать без остановки. Нет

Преграды для мечты. И Мысль летит
Вперёд, куда-то в дальние края,
Туда, где все секреты бытия.
Мечта над миром птицею парит.

... А что есть счастье? Призрачность любви,
Мираж, иль просто света преломленье?
А может, новых строчек появленье?
Как хочешь, так его и назови...