У меня нарисованный дом,
из трубы нарисованный дым,
в нём живёт бестолковый гном,
кот учёный в карты играет с ним.
Я гуляю часто туда-сюда –
то из детства выпаду,
то опять…
и гудят над временем провода,
и, как будто, мне три или даже пять.
А потом приедет толпа гостей,
и букет охапкой, и юбилей,
замирает прошлое на листе,
согревает плечи мне тонкий плед,
и опять, смотри – високосный год,
отобрал бы кто у него косу,
к чёрту карты, шахматы…
Может, в го?
Камень, камень, ножницы…
Не спасут.
Мне бы снега вдоволь – повыше слёз,
изболелась петь не ветру пустом,
чтобы озимь вымерзла в синий лёд,
чтобы сразу тысяча или сто.