Е.Н.
Вопросы к вечности. А вечность промолчит. Колесами чечетку отстучит По ниве южно русского раздолья. И эхо, заблудившись в ковылях При повороте на Таманский шлях, Замкнет пространство мировой юдоли.
И это есть иллюзия творца. Дрожащие ладони у лица - Молитва фарисеям и фискалам. Красивый почерк росчерком в альбом Невольно запускает метроном И применяет новые лекала.
А может быть расклад совсем не тот - потрепанный дневник, упавший с полки, уже разбил реальность на осколки судеб, еще не связанных. И волки уходят, как волхвы, за горизонт.
Они не будут трогать за бока прокуренными желтыми зубами. Еще строку не вывела рука, и монстры, до сих пор, не знают сами, как их воспринимаю я в локальной ипостаси бытия.
Ему грозит расклад игральных карт, как веер обезумевшей субретки. И только крошки отражают метки по коим мы вернемся к дневнику, и будем ждать событий на веку.
Но век проходит. Совокупность бед - не больше, чем иллюзия движенья. И, постепенно, удлиняясь тенью, становится все ниже человек, и засыхают слабые растенья, и пылью покрывается паркет.
Вся жизнь моя — сомнения и бред.
|