ПрожИл я восемьдесят пять:
Шесть с половинкою – в Одессе,
В Ташкенте больше двух, и здесь я
Впервые стал стихи писать.

Потом приехал в Ленинград,
Там сорок семь годков оставил,
Научных достигал наград
И «уважать себя заставил».

Потом решились мы с женой,-
Наука кончилась в России.
Позвали тёщу мы с собой,
Ну, и собаку захватили...

И вот уж двадцать восемь лет
Живём в Соединённых Штатах.
Ни капли сожаленья нет,
Что влезли в самолёт когда-то.

Был Кливленд, Сан Диего был,
Лос Анджелес раскрыл объятья.
Здесь детский стихотворный пыл
Стал жечь. Поддался, так сказать, я.

Могу болезни сосчитать,
Укладывая в рифму строго:
Инфаркт, сваливший в тридцать пять,
Но не убивший, слава Б-гу,

Две операции «байпас»
Плюс онкология простаты,
Насквозь пронзили «стэнты» нас
С женой. Мы «стэнтами» богаты!

И всё же, жаловаться грех:
Нас накормили, приютили,
И мы при блАгах этих всех
«Своих» ни цента не платили.

Мы смотрим русское ТэВэ,
Бесстрашно Путина ругаем,
Свободно (а не – как в Москве)
Здесь президента выбираем...

Себе хотели б пожелать
Прожить, с усилием не слабым,
Ещё. Не восемьдесят пять,
Пусть «только» семьдесят хотя бы!