Я завистью белой завидую
Способным писать за столом.
Сам, если ногами не двигаю,
Ни строчки, ни слова пером.

Но как только вырвусь из дома я
В поля на часок, на другой,
Слова, словно песня знакомая,
Ложатся в строку за строкой.

От счастья душа не надышится
Поэзией вольных полей,
А мне песня жизни в них слышится,
Для сердца нет песни милей.

И рву я стихи васильковые,
Ромашки вплетаю в букет…
Вы скажете: «Песня не новая»?
Но счастья другого и нет.