Каркнула ворона на корявой ветке: «Вот что я скажу те, милая соседка, То, что мы с тобою, я не знаю как, Каждый день наружу вывертаем рак.
Будет этот рак да не от божьей кары, Люди заболеют от своей же тары, Выросших с годами пластиковых гор, Гниль и нечистоты им приносят мор.
Раньше мы летали стаей в поле чистом, Пили воды речек и ключей лучистых. Отравили реки, не понятно чем, Распахали землю до краёв зачем?
Нам остались свалки, пустыри, погосты, На которых гибнут белые берёзки… Смерть одна над ними, безрассудство, мрак, Упреждаем всех: - Кар! Это значит: - Рак!»
