-Здравствуй, Бог.
-Ну, здравствуй, Софья.
Как живёшь-то?
-Зашибись.
По ночам глотаю кофе,
днём шалею от любви
к тем, кто в душу мне не лезет,
не трезвонит по утрам,
наставляя: «чай полезней,
если с мёдом пополам»…

Тут слыхала я намедни
в продовольственных рядах,
что мол всем поповским бредням
нужно верить не всегда.
Ну а Библия для власти,
словно кучеру вожжа —
нас, бедовых, от напасти
в усмирении держать…

Что-то Бог ко мне не очень —
всё, как правило, спиной.
То ли я весьма порочна,
то ли он слегка больной.
Может дырка ноет в зубе
или с ночи во хмелю.
То ли он меня не любит,
то ли я его люблю.

Может Бога раздражает
мой всегда счастливый вид.
Или то, что ем с ножа я,
что о многом говорит.
Что бумаги не читаю,
а подмахиваю влёт.
Не летаю стерхом в стае,
не плюю на свой народ.

Я всему наивно верю,
а в Тебя — само-собой.
Отвори пошире двери —
мне бы в рай одной ногой
наступить, а там тихонько
в полуприсядь и бочком,
чтоб в эдэмовских помойках
рыться с местным дурачком…

Я готова, мой Создатель.
Лишь бы только не в аду…
Если я помру некстати,
то куда я попаду?