Я живу в тишине. Один. Мои мысли вольны, как ветер: им запрета в желаньях нет… А другая жизнь за окном – там, где горе с плохим вином, вперемешку – валокордин рядом с запахом «белой» смерти в куче тел и прогнивших лет.
Я один сейчас потому, что не думал о смысле жизни: мне внушали, мол, Ленин – Бог… Мягким быть среди скал и гор – это хуже, чем приговор. И «восход» уводил во тьму. Под отчаянный плач отчизны моя жизнь получала «срок».
И я буду всегда один – как подкидыш ночного неба, собирающий звезды в горсть. Мой привал между черных строк – тех, которых понять не смог. Я «товарищам» не «господин» и сопутствующим не нахлебник – просто вбитый в надежду гвоздь…
|