Я в отпуске. Вокзал. И цель моя -
умчаться в заповедные края.
Не тянет плечи лёгонький рюкзак
с тетрадкой для стихов - такой пустяк!

В ней засиделись ямбы и хорей,
а тень ажурна в густоте аллей,
и ждёт страница беглости руки,
и мысли растаможенно легки.

А времени до поезда полно,
и из зеро того и жди зерно -
рожденье беспородного стиха
в союзе лебеды и лопуха

иль прочих сорных травяных интриг-
вдруг явится нежданный золотник.
Толпятся рифмы, тукают в мозги
и шепчут: "Эту фразу сбереги

и запиши: ведь в памяти сто дыр!"
А я им: "Кыш! И кто здесь командир?!
Я жду, когда не струйкой, а рекой
пойдут стада стихов на водопой!"