Мера - жизнь в разбитой колеснице
потчует скитальца допьяна:
ввысь взмахнёт бушующей зарницей,
не скроит в худой трясине дна.
Как река разносит в дали воды,
в перекатах де́вицей поёт,
так листвою падшей жизни годы
быстрое течение несёт.
Птиц ретивых майские напевы
не влекут меня в цветущий сад,
яблони - седые королевы,
в эту пору вам совсем не рад.
Зрелость, вопреки молве, не красит,
лишь морщин добавит, и забот,
раньше «первачок» хранил в запасе,
ну а нынче... ягодный компот.
Постоянство не дару́ет благость,
в одиночестве не ждёт покой.
Где же ты, желаемая святость?..
Скука и тоска, хоть волком вой.

Ф. Чикмандаров
04. 2020 г.