Как-то всё нескладно, неуютно,
серо, молчаливо, одиноко.
На столе в стакане невысоком
первые ромашки. Почему-то
я не рада им, не вижу солнца
в сердцевинках радостно-цыплячьих.
День как день, он ничего не значит,
кончится, к ушедшему приткнётся,
встанет в ряд таких же беспокойных,
дни мои вообще многотиражны.
На столе стакан, а в нём ромашки,
собраны впервые не тобою...